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Scrivi un commento al testo di Emilia Filocamo
Mille e quarantaquattro

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Primo giorno.

Il taglio è in forma,  sguaiato

da parto improvviso e necessario,

lo svitato.

E' sano come il bambino della vicina,

ma non è un bambino;

ancora lucido di lama,

eccitato dall'incisione.

Certo non poteva essere

spurgato naturalmente,

eruttato il malefico lapillo,

esploso dopo giusto,

pio, devoto ravvedimento.

No! Doveva essere acciaccato,

leso, fatto a metà: dall'una all'altra

sponda, come si squarciano certe

arance, libro dal carnoso segnalibro,

canyon nel quale entrerebbe

perfetta la tua mano.

Là sta tutto quello che siamo stati:

a che ora arrivi? Mi manchi.

Ed il trofeo tornanti, montagna,

palco, paura, pomeriggio, meglio

sera che fu corredino al più

sventurato dei nascituri.

Primo giorno.

Sono brava.

Mi porto bene addosso

la punizione, il raggiro,

il doveroso contegno.

Mentre ti infili in auto,

e le tue gambe hanno già

un'altra porta, mentre dimentico

che ho più del tuo nome che del mio,

mi curvo e covo l'inutile ovuletto/ acino.

Stagno di sangue: ciglia aggrottata.

Una rossa.

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